以双手叩问命运

（一）

一粒种子被风吹进岩缝，没有土壤，只有铁青色的冷。

它把根须扎进石头的疼痛里，把叶脉伸向天空的无言里。

风说：“你会枯死。”石头说：“你会碎裂。”

种子却用裂开的第一声心跳回答：“我要先活。” 

于是，黎明在它的叶尖上滚成露珠，暮色在它的根须下燃成岩浆。

它长成了悬崖上一棵最小的树，枝干扭曲却指向苍穹。

路过的人惊叹：“这树多幸运！”

风在枝头冷笑：“幸运？它不过把一万次绝望熬成了一枚绿色的音符。” 

奋斗在人，成功在天。

人负责把一万次绝望熬成绿色，天负责让绿色在风中发声。 

（二）

老城的深巷里，打铁匠的炉火从清末烧到今天。

炉火映着他皱纹里的铁屑，像映着一场不肯熄灭的小雪。

锤声起落，火星四溅，他把自己也锤进刀身，成为一道暗红的纹理。

有人出高价要买他的手艺，他只递出一把镰刀：“拿去割稻，割不动再拿来，我修。” 

镰刀在农人手中割了十年稻，刀刃薄得像一句老话，却仍旧锋利。

老匠人的炉火却渐渐矮了，像一盏将熄未熄的灯。

临终那夜，他让徒弟把炉火浇灭，说：“火是命，锤是路，命会熄，路不会。” 

第二天，徒弟把炉火重新点燃，锤声像心跳继续。

老匠人没留下遗产，只留下一句话：奋斗在人，成功在天。

人负责把火传下去，天负责让火光照见后来人的脸。 

（三）

我曾在高原的兵站遇见一个哨兵。

零下四十度，他睫毛上结着冰凌，像两排细小的钻石。

我问他值夜冷不冷，他指了指胸口：“这里热。”

他又指了指远处雪线：“那里更高。” 

他每天巡逻的步数，足够绕地球半圈，却从没离开过这一座雪山。

他说山脚有母亲寄来的信，信里说：“你守的国，也是咱家的院墙。”

他把信折成小小的方块，贴在胸口，像贴住一轮不落的太阳。 

退伍那天，他把自己的棉鞋埋在雪里，说：“留给下一个我。”

转身时，雪风吹起他的旧军装，像吹起一面褪色的旗。 

奋斗在人，成功在天。

人负责把脚印留在雪山上，天负责让后来人沿着脚印继续向光。 

（四）

我回到城市，地铁像一条被反复拉开的拉链，吞吐着无数奔波的躯体。

写字楼二十六层的灯，凌晨三点还亮着，像悬在夜空里的另一排星。

格子间里的女孩，把泡面吃得像一场盛宴，键盘敲得像急雨。

她父亲在老家田里弯腰插秧，母亲在灶台前揉面，她在这钢铁森林里弯腰敲字。 

她写下的每一个标点，都是向故乡递出的家书；她熬过的每一个通宵，都是把父母的白发悄悄染黑。

年终时，项目通过，她抱着电脑在空荡的电梯里哭，泪水落在键盘的缝隙里，像一场迟到的雨。 

奋斗在人，成功在天。

人负责把泪水调成墨水，天负责让墨水在黎明前开花。 

（五）

我去看海。

潮水退去，礁石裸露，像岁月剥开的骨骼。

一个孩子沿着海岸线捡贝壳，每捡一枚就对着太阳举起，让光穿透它脆弱的纹理。

孩子问：“为什么贝壳里有海浪的声音？”

我说：“因为它把一生献给海，海便把它的心放进壳里。” 

孩子把最大的那枚贝壳埋进沙里，说：“让它继续听。”

他跑远了，脚印很快被潮水抹平，像从没有谁来过。 

奋斗在人，成功在天。

人负责把一生献给海，天负责让海记住每一朵浪花的名字。 

（六）

我把这些故事折成纸船，放进同一条时间的河里。

它们大小不一，颜色各异，却都载着同一句话：奋斗在人，成功在天。 

人，是那一粒种子、那一把镰刀、那一双棉鞋、那一盏灯光、那一枚贝壳；

天，是那一阵风、那一炉火、那一场雪、那一颗星、那一片海。 

人负责把血与汗写进大地，天负责让大地在春天里朗读。

人负责把梦与泪举向夜空，天负责让夜空在黎明前点火。 

于是，种子成了树，镰刀成了稻浪，脚印成了路，墨水成了光，贝壳成了潮声。

于是，我们抬头，看见天穹之上，有光；低头，看见尘埃之下，有路。 

而光与路之间，是无数双正在奋斗的手，是无数颗正在跳动的心。

他们不求天必回应，但求问心无愧；

他们不索天必垂怜，但求脚步不歇。 

因为他们知道——

奋斗在人，成功在天；

人若不负天，天终不负人。